Lena Gorelik

Der Junge – er heißt wirklich so, der Junge – schrieb, was die schrecklichste Erkenntnis von Island sei. Diese Frage zog beinahe ein...

Gelber Hafer, darin. Der letzte Mensch auf der Welt. Über dem Hafer Vögel, die sich in Steinfelsenspalten einnisten. Hinunterkugeln, oder...

Jeder sieht seine eigene Welt. Wir denken uns unsere Welt zurecht. Wenn die Welt rebelliert, wenn sie sich wehrt, nein, so bin ich aber...

Die Tomaten sahen blasser aus, als sie waren. Ich juchzte, das ging dann nicht anders. Alles sah anders aus, bei der Landung schon. Wenn...

Wie schreibe ich, was schreibe ich, was schreibst du. In einzelnen Worten, und wo ist die Ehrlichkeit, und wo verläuft sie, diese Grenze...

Ich will zurück, zurück, zurück, zurück, singe ich, beim Zähneputzen und beim Anziehen und beim Packen. Und so weiter und so fort, und...

Aufgegeben: Island, beschreiben zu wollen. Okay, da waren also diese Berge. Die aus Heu. Und dieser heiße Fluss, in dem sich irgendwas...

Flüsse schlängeln sich. Bäche rauschen. Wasserfälle stürzen. Schnee liegt auf den Bergen, er ist so, ein bewegungsloser. Der Wind pfeift....

Eine Unsicherheit, über die man balancieren kann. Reykjavik ist eine Spielzeugstadt, von kleinen Kindern zusammen gestellt und gewürfelt,...

Mein Vater trägt ein gebügeltes Hemd türkiser Farbe. Er trägt einen dunkelblauen Pullover darüber und schwarze Lederschuhe. Bevor er sich...

Die Nacht ist gemein. Ich bin wach, weil ich nicht schlafen kann, weil mich Gedanken wälzen, weil das Kind in der Tür steht, dann liegt...

Ich schreibe ja neuerdings so, mit dieser most dangerous writing app, wenn man auch nur für drei Sekunden das Schreiben unterbricht, dann...