Lena Gorelik

Hamburg. Das schönste Hotel übrigens. Das mit den Büchern. Ich bin so einfach zu haben. Die taz besuchen. Der alten Zeiten willen. Die...

Also, gut, dann eben nicht. Und ich meine das so. Der Anruf war gestern, und die vom Verlag drucksten herum und machten Small Talk, und...

Vom Gefühl des Fliegens erzählen. Kindheit in Bildern festhalten. Kinderfüße, rennend, im gelben Kornfeld, es ist kein Kornfeld, aber was...

Morgens um neun an der Tür: Die Babysitterin. Das erste Interview zu “Null bis Unendlich”. Da ist sie ja wieder, die Freude. Anstelle der...

Dann doch noch einen Brief schreiben. Und nicht wissen, ob. Diese Tage im Freibad, die sich ziehen wie früher. Diese Menschen in allen...

Manchmal ist da so viel Traurigkeit, dass man schreiben nicht mag. Täglich grüßt das Murmeltier, jeden Morgen dasselbe Gefühl. Und Punkt.

Im Nebel, morgens, Außenalster. Wie früher. Max und Consorten, wie früher. Backstein, wie früher. Ein „Budnikowsky“. Erstaunte mich...

Der Tag vor dem Tag. Morgen wird die Longlist des Deutschen Buchpreises verkündet. Selbstverständlich hoffe ich nicht. Alleine schon,...

Ein Bienenstich. Nicht der Kuchen, sondern im Finger des Kindes. Geschrei. Tränen. Böse Biene. Spielplätze ertrage ich nicht. Wann hast...

Kranke Kinder. Zuhause-Tage. Diese Tage, die sich hinziehen aus Ketten von Minuten: Wasser und Rasierschaum, die zu Milch werden, und...

Also schreibe ich einen Brief, den ich nicht schreibe, im Kopf. Weil alles gesagt worden ist, was es zu sagen gab, und möglicherweise,...

Nach der Lesung das unbestimmte Gefühl, etwas Unbestimmtes schreiben zu wollen oder zu müssen. Was häufig auf dasselbe hinausläuft. Heute...