Lena Gorelik

Zwei Seiten Roman geschrieben, vielleicht für die Katz. Ich weiß nicht, warum man das so sagt mit den Katzen. Jemand, den ich mag, hat...

Zug verpassen im Regen, ich weiß nicht, ob es ohne Regen einfacher wäre, den Zug zu verpassen, wahrscheinlich nicht. Ich friere,...

Diese Ruhe, das Geräusch, das die Stille ist. Blätter rascheln manchmal, Seiten, die blättere ich um. Der Teekocher aus der Küche, mein...

Das Bild ist von gestern, oder von vorgestern, es könnte aber auch von vor Tagen sein, vor Wochen. Im Zug, München-Göttingen, diese...

Johny Cash im Auto. Der Himmel ist mit weiß durchzogen, Wolken weich wie ein Versprechen, der eine Himmel, der nach Freiheit ruft. Der...

Heute ohne Foto. Heute am Schreibtisch. Geister sind wie Gedanken, dieser Tage, und die Unsicherheit zieht sich durch sie wie ein...

Erkältungen in Großstädten, weitab vom Bett. Ich will nicht jammern, ich will nicht, dass die Nase schmerzt. Die Nase ist voll, ich bin...

Diese Wespen und Bienen, die ich nicht voneinander unterscheiden kann, sie erstürmen den Sommer. Das sage ich, weil eine gerade meine...

Schullandheim, wie früher. Auch das Gefühl dasselbe. Diese Unsicherheit, bei der man so froh war, sie überwunden zu haben, dieses Gefühl,...

Ich renne, irgendwann renne ich dann. Ich tue es nicht für die Kinder, es ist kein Spiel, das ich mit ihnen spiele, es ist meins. Um den...

Also, die sagen das immer so. Man sagt das immer so. Dass Lächeln wichtig ist und alles verändert, Menschen, und Stimmung, Begegnungen,...

Ich weiß nicht, warum ich die Schuhe fotografiere. Auf dem Nachhauseweg tue ich das, im Dunkeln, und ich bleibe nicht einmal stehen...