Ich tue alles, aber ich schreibe nichts. Später werde ich mich nicht mehr mögen, dafür. Dass ich mich nicht mehr mag, werde ich verdrängen, und ich werde mir sagen, nichts davon ist neu. Am Samstag mit CA. darüber geredet, über dieses Nicht-Tun. Dass Psychologen das auch haben, offensichtlich. K. und ich haben uns auf zehn Minuten geeinigt. Das ist gut, in fünf Minuten, da ist nichts, und erst recht keine Tiefe. Ein Journalist hat mich vergangene Woche gefragt, ob das gut ist, diese Idee mit den fünf Minuten. Ich habe keine Ahnung, antwortete ich ihm. Immer, wenn ich “vergangene” statt “letzte” Woche schreibe, denke ich an die Journalistenschule, an der ich gelernt habe, das zu tun. Ich mag meine Chucks. Ich überlege, jeden Tag meine Schuhe zu fotografieren, ein Verachtung verdienendes Konzept von Selbstausdruck, und ich wüsste auch nicht, wozu. Heute trage ich Chucks. Die Chucks sind die, die ich in New York eben nicht gekauft habe, und ich habe sie nicht gekauft, (fünf Minuten sind um.)