muc/09012015/einfachso

8.39. Diese frühe Zeit, erst recht an einem Samstag. Und schon geschrieben haben. Das Leben gehört einem. Dieses trügerische, aber unbändige Gefühl.


Wenn es morgen noch so stürmt, kann ich nicht nach Berlin fliegen. Der Sturm sah schön aus, die schwarzen Bäume, die einen Kampf aufführten. Ach, vermeintliche Lyrik, lieber nicht.